DE LOS COCHES, TRANSPORTES PÚBLICOS Y OTRAS COSAS CON RUEDAS...PARTE I
Los medios de trasnporte; esas cosas que nos traen y nos llevan (ah, la liverté...que decía mi amigo el gabacho)...y en el camino suelen quitarnos hasta el útimo duro.
Ahí va una retrospectiva de mis medios de transporte por orden cronológico. Me he saltado el cochecito y el tacataca, porque la verdad es que no los recuerdo muy bien ;p.

1984-1993: La bici y el skate:

Ah!. Aquellos maravillosos años...si hasta parece que va a salir cantando Joe Cocker...Lo primero en llegar fue la bici; una en plan verano azul, por supuesto. Con cuatro años, cuando vivía en la Estrada, me quitaron los ruedines. Al día siguiente ya bajaba solo la cuesta de mi calle. A los dos días me quedé sin frenos en mi alegre descenso: por suerte estaba allí la valla de una obra para frenar a mi desbocada Espada, y tras dos metros de caida un montoncito de arena para frenarme a mi. Creo que fue la primera de cientos de galletas!
Luego, el monopatín, ya viviendo en Villagarcía; uno de esos estrechitos y de plástico. Por supuesto también bajaba la cuesta de mi calle, y también calleron algunas buenas toñas.
A los once años me compraron por reyes mi primer skate en condiciones. Una Powell-Peralta, con unas ruedas Bones, unos míticos ejes Tracker y rodamientos rusos, que venían a ser lo que alder es a los neoprenos: el mínimo exigible al mejor precio.
A partir de ahí enfermo, total y perdídamente enfermo. Que si saltar tablas de canto, que si en tal calle hay una obra nueva, que si en tal otra han pintado los bados(que anda que no molaba pa grindar la pintura amarilla de los bados!!)...Ollie flip one foot north, nollie to fakie, impossible, y todo el día diciendo Yeeeeaaaahhh!!...La verdad es que era bastante flipado y un poquito gilipollas, pero bueno, era peque y me lo pasaba bien. La música tirando a heavy(del de quinceañeras, eso si) y por supuesto también escuchaba a Las Guindillas Rojas Picantes de California...aiii...que recuerdos!.
Cuando llovía pillábamos la bici; mítica Torrot BMX en plan E.T.; rompí unas cuantas catalinas y me arranqué algún que otro trocito de carne de las espinillas con el pedal. Mi segunda y útima tabla fue una igual a esta de arriba, una Powell Toni Hawk, pero con un grip negro y sin esos refuerzos tan horteras en nouse y tail. Así segui hasta los catorce:todo el día en la calle, viajitos a Vigo en tren y colándome en obras y pabellones. Algún día había que salir corriendo, pero de buen rollito... la verdad es que lo echo de menos!. Una vez en Lugo le di en una canilla a una ancianita...fue un terrible fallo de cálculo, lo juro! En cuanto a los daños colaterales tendría que añadir el coche de un Concejal, pero respecto a esto sin nigún tipo de arrepentimiento: resultó ser un chorizo, así que me gusta pensar en el caso como en una manifestación de la divina providencia, jeje...
Luego cumplí los catorce y pegué el estirón. Mis rodillas dijeron que no más y lo tuve que dejar. En fin, no fue una mala época!

AL FINAL.
Después del principio. Después está el final.
Para mi, moriturum. Consciente de mi propia finitud segmentaria; todo lo dicho, todo lo vivido, todo encerrado entre dos puntos.
Todo recogido en un anal.
Como las listas de la compra que cuelgan en mi casa, enganchadas en una pinza detrás de la puerta.
Me preocupa, si; por supuesto existe una cita adecuada de Woody Allen para el caso, como para cada cosa, pero hoy me la voy a ahorrar.
No es miedo al final. No es el pánico atávico de la autoconservación. Si he empezado, ¿por qué no he de acabar?.
No se me ocurre ninguna justificación al respecto, la verdad.
Pero sì, miedo. Miedo a la página en blanco. Miedo a ver lo que he hecho y renegar. A no haber vivido mi vida, cuando quizás no haya otra que estrenar.
Vivir es más que un derecho, es el deber de no claudicar...lo escuche en una canción, una cualquiera. Pero creo que es lo que importará cuando esto acabe, cuando el principio se haga final.
No lo sé. No se que pasará.
Pero el hecho es que salgo cada día, a caerme, a equivocarme, a volverme a levantar.
Pero he invertido tres veces tres noches en ganarle el pulso a la almohada, me he dormido, y no pienso despertar.
Pero al final de mis botas hay restos de playa, y al fondo de ella esta el mar.
Pero aún pienso en ti como una foto en sepia, un día de primavera en una estación en la que llegas, sonríes y te vas. Llegas, sonríes y te vas. He guardado tus cosas en una cajita con dibujos, y tomo el café con ella, desde que tu ya no estás.
Pero aún silvo cuando voy por la acera.
Pero he roto las puertas, para que nadie las pueda volver a cerrar.

TENEMOS CHICA NUEVA EN LA OFICINA...

...aunque no se llame Farala, uno porque no le ha dado por ahí a su dueño y dos porque me pido el nombre para mi próxima niña (¿por qué tendré ese gusto por todo lo hortera??). Pues eso, el Master se ha comprado una tablita nueva, una de esas super pijas que el que escribe no podría permitirse aunque se prostituyera......la verdad es que tiene muy buena pinta! Es una Peter Daniels 6´3/20/2.2, con un concavo mu wapo sobre todo el bottom; parece rápida y con un take-off muy fácil.
Nos fuimos de bautismo a Canelas; yo quería haber probado Montalvo, pero al Master no le apetecía partir a la neonata en su primer baño...

Cuando entramos estaba muy cerrote, pero con la alta pudimos pillar algunas buenas...Suso y Master; entre sus logros está el de elevar la saltada a la categoría de arte. Pero no os preocupeis: sólo se las saltan entre ellos...o a mi(cabrones!). Pero en fin, a final con estas historias lo pasas teta: dos energúmenos en la misma ola: el de atrás gritando improperios y el de delante riendose en su puta jeta. Luego empujones, manos al canto del otro intentando sacarle de la ola...aquí el que se aburre es por que quiere!!pues asin...un día de esos en que los pajaritos cantan y las olas se levantan.

La divina proporción.

Revolviendo entre mis cosas he encontrado "O Pobo da Noite", una antología poética de Manuel Rivas. El amigo Manuel siempre me reconcilia con el idioma, con el gallego, que tanto me cuesta normalmente, que tan extraño me resulta a pesar de que quizás, en otro mundo, en otro orden de cosas, hubiese sido mi lengua materna. Pero cuando leo a este fulano, cuando lo contemplo acariciar las palabras como el arrullo del viento entre las cañas, siento realmente el eco de la tradición, del sitio al que pertenezco. La contraportada reza así:

"O escritor é escritor en canto escribe. Se non escribe non é escritor. Un labrador é un labrador en canto cultiva a terra. O escritor, como o labrador, é un supervivinte. O escritor e o labrador comparten uns cantos segredos. Un mundo divídese entre os que plantan o maínzo e os que o pisan. O silencio da terra, o papel en branco, pon a proba a quen vale e a quen non. o escritor e o labrador saben que no paraíso haberá que traballar. Para o escritor e o labrador, ao cabo, a vida consiste en ter un cacho de terra onde poder cavar polo menos dous metros de melancolía. Hai outra cousa que asemella o escritor e o labrador. Os dous son amigos do carpinteiro. E o carpinteiro coñece o segredo da Sección Áurea. A proporción entre segmentos"
la sección áurea, número de oro, número dorado, razón áurea, razón dorada, media áurea, divina proporción. El número Fi, la proporción entre segmentos presente en los templos clásicos, en el rostro de la Gioconda, en el hombre de vitruvio, en Mozart, en Schubert, en Debussy. En las mágicas obras de los maestros constructores mediavales, en las grandes catedrales.
Presente en la proporción sexual en las colonias de abejas, en la concha del alegre caracol, en las hojas, en los tallos, en todas las flores, en todas. En la relación entre tu altura y tu ombligo (mmm, en su divino ombligo...). El secreto de la madre tierra, de la creación, arrancado por Fidias de entre todos sus misterios; Fidias, aquel escultor igual a Prometeo, nos trajo el fuego secreto de la armonía, de lo bello. En realidad, no fue un descubrimiento de este, de hecho se conocía el número áureo desde hacía mucho tiempo. Sin embargo éste se hizo popular aplicándolo a su obra, y asi en su honor fue llamado número Fi.
Soy demasiado torpe para entender la fórmula del número, pero quizás por eso mismo siento esta atraccíon cabalística...casi prefiero que no me lo expliquen, y disfrutar del enigma.
Me pregunto si Walter sabrá acerca del tema. Me pregunto si él guarda los secretos del carpintero. Pero en cualquier caso, ¿no es en el fondo el shaper un poco eso?. ¿No atesora igualmente los enigmas del fluir sobre el mar?. La transición perfecta del outline, la misteriosa influencia de un cóncavo que apenas vemos. La tabla mágica. Cuando bajas, cuando apoyas tu mano en la pared, y subes, y bajas otra vez, y sientes que hay un todo entre tus hombros, tus dedos, tus pies y una plancha de poliuretano, cuando luego sonríes y sientes el latir del mundo, ¿está Fidias allí, a tu lado?

En este campo estuvo el mar.
Alguna vez volverá.
Si alguna vez una gota roza este campo,
este campo siente el recuerdo del mar.
Alguna vez volverá.

Entre unas cosas y otras hacen casi ya dos semanas de secano para el menda. Además, se ha ido el norte; el norte aqui es solete, es viento terral y a poco que acompañe el resto buenos baños. Eso si, por más que se lo eche de menos siempre sabes que, como dice el poema de Miguelito, alguna vez volverá...incluso me atrevería a decir que Sábado por la mañana y algún día de la próxima semana, por lo que he visto en las predicciones. Que guay si todo lo que añoramos volviese así de fácil, ¿no?. Ayyy...que mal me ha sentao San Valentín chacho, que horror. Pero en fin, nada que un buen baño el sábado sabadete seguido de unas horitas de beborcio disfrazado de putón verbenero no puedan arreglar; y si no pues nada, me queda hacerme la tonsura o coronilla...es coña, como dijo Woody " gracias a Dios soy ateo".