AL FINAL.
Después del principio. Después está el final.
Para mi, moriturum. Consciente de mi propia finitud segmentaria; todo lo dicho, todo lo vivido, todo encerrado entre dos puntos.
Todo recogido en un anal.
Como las listas de la compra que cuelgan en mi casa, enganchadas en una pinza detrás de la puerta.
Me preocupa, si; por supuesto existe una cita adecuada de Woody Allen para el caso, como para cada cosa, pero hoy me la voy a ahorrar.
No es miedo al final. No es el pánico atávico de la autoconservación. Si he empezado, ¿por qué no he de acabar?.
No se me ocurre ninguna justificación al respecto, la verdad.
Pero sì, miedo. Miedo a la página en blanco. Miedo a ver lo que he hecho y renegar. A no haber vivido mi vida, cuando quizás no haya otra que estrenar.
Vivir es más que un derecho, es el deber de no claudicar...lo escuche en una canción, una cualquiera. Pero creo que es lo que importará cuando esto acabe, cuando el principio se haga final.
No lo sé. No se que pasará.
Pero el hecho es que salgo cada día, a caerme, a equivocarme, a volverme a levantar.
Pero he invertido tres veces tres noches en ganarle el pulso a la almohada, me he dormido, y no pienso despertar.
Pero al final de mis botas hay restos de playa, y al fondo de ella esta el mar.
Pero aún pienso en ti como una foto en sepia, un día de primavera en una estación en la que llegas, sonríes y te vas. Llegas, sonríes y te vas. He guardado tus cosas en una cajita con dibujos, y tomo el café con ella, desde que tu ya no estás.
Pero aún silvo cuando voy por la acera.
Pero he roto las puertas, para que nadie las pueda volver a cerrar.