Nocturno en tres tiempos para el clarinete de Allen.

Andante. Un clarinete solista sonrie irónico con dientes blancos. Por fin ha llegado el dos mil siete. Que Bien. A ver si se arrepiente y se va, porque juro por Snoopy que estoy apunto de desertar del almanaque y de todo lo demás. Woody Allen, el ateo piadoso, acude a mi boca "Si existe Dios, espero que tenga una buena explicación".
Allegro. Entra el violín de Stephane Grapelli, y Django Reinhart empieza a improvisar, con sus manos virtuosas, con su alma de gitano. Embotado en la contemplación de mi ombligo, he alzado el melón para poner remedio a este desproposito, a tanta desidia. Me he comprado un móvil nuevo. Sip. Es lo bueno de ser tio. Te vas a una tienda, sacas la cartera, te compras el último terminal bionico con triple nucleo y condensador de fluzo, modelo Delorian y...tachán! Por obra de noseque genio el mundo se tiñe de rosa. Que más da que caiga la bolsa señores, mi movil tiene gps, rsd, tdi, abs y yo que se más. "El dinero no da la felicidad, pero proporciona una sensacíon tan parecida que haría falta un gran experto para apreciar el matiz", el clarinetista de Manhatan dixit. Quizás ahora que tengo esta maravilla en posesión me vuelvas a llamar, ¿no?...al final va a ser que no, ¿verdad?
Piano. Suave rasgueo de Django. Solito melancólico de clarinete. Quizás deba olvidarme de todo. Mirar hacia adelante (por que sortilegio del contorsionismo se supone que miramos hacia atrás?) y seguir con lo importante. ¿Importante?...mpfff...en fin. Comerse un loto y olvidar, ese es el plan. Pero el apóstol del amor patológico me rescata "mi psicoanalista dice que no me convienes, pero eres tan guapa que he cambiado de psicoanalista". Ahi es nada. Valor mes braves.