DE LOS COCHES, TRANSPORTES PÚBLICOS Y OTRAS COSAS CON RUEDAS...PARTE I
Los medios de trasnporte; esas cosas que nos traen y nos llevan (ah, la liverté...que decía mi amigo el gabacho)...y en el camino suelen quitarnos hasta el útimo duro.
Ahí va una retrospectiva de mis medios de transporte por orden cronológico. Me he saltado el cochecito y el tacataca, porque la verdad es que no los recuerdo muy bien ;p.

1984-1993: La bici y el skate:

Ah!. Aquellos maravillosos años...si hasta parece que va a salir cantando Joe Cocker...Lo primero en llegar fue la bici; una en plan verano azul, por supuesto. Con cuatro años, cuando vivía en la Estrada, me quitaron los ruedines. Al día siguiente ya bajaba solo la cuesta de mi calle. A los dos días me quedé sin frenos en mi alegre descenso: por suerte estaba allí la valla de una obra para frenar a mi desbocada Espada, y tras dos metros de caida un montoncito de arena para frenarme a mi. Creo que fue la primera de cientos de galletas!
Luego, el monopatín, ya viviendo en Villagarcía; uno de esos estrechitos y de plástico. Por supuesto también bajaba la cuesta de mi calle, y también calleron algunas buenas toñas.
A los once años me compraron por reyes mi primer skate en condiciones. Una Powell-Peralta, con unas ruedas Bones, unos míticos ejes Tracker y rodamientos rusos, que venían a ser lo que alder es a los neoprenos: el mínimo exigible al mejor precio.
A partir de ahí enfermo, total y perdídamente enfermo. Que si saltar tablas de canto, que si en tal calle hay una obra nueva, que si en tal otra han pintado los bados(que anda que no molaba pa grindar la pintura amarilla de los bados!!)...Ollie flip one foot north, nollie to fakie, impossible, y todo el día diciendo Yeeeeaaaahhh!!...La verdad es que era bastante flipado y un poquito gilipollas, pero bueno, era peque y me lo pasaba bien. La música tirando a heavy(del de quinceañeras, eso si) y por supuesto también escuchaba a Las Guindillas Rojas Picantes de California...aiii...que recuerdos!.
Cuando llovía pillábamos la bici; mítica Torrot BMX en plan E.T.; rompí unas cuantas catalinas y me arranqué algún que otro trocito de carne de las espinillas con el pedal. Mi segunda y útima tabla fue una igual a esta de arriba, una Powell Toni Hawk, pero con un grip negro y sin esos refuerzos tan horteras en nouse y tail. Así segui hasta los catorce:todo el día en la calle, viajitos a Vigo en tren y colándome en obras y pabellones. Algún día había que salir corriendo, pero de buen rollito... la verdad es que lo echo de menos!. Una vez en Lugo le di en una canilla a una ancianita...fue un terrible fallo de cálculo, lo juro! En cuanto a los daños colaterales tendría que añadir el coche de un Concejal, pero respecto a esto sin nigún tipo de arrepentimiento: resultó ser un chorizo, así que me gusta pensar en el caso como en una manifestación de la divina providencia, jeje...
Luego cumplí los catorce y pegué el estirón. Mis rodillas dijeron que no más y lo tuve que dejar. En fin, no fue una mala época!

AL FINAL.
Después del principio. Después está el final.
Para mi, moriturum. Consciente de mi propia finitud segmentaria; todo lo dicho, todo lo vivido, todo encerrado entre dos puntos.
Todo recogido en un anal.
Como las listas de la compra que cuelgan en mi casa, enganchadas en una pinza detrás de la puerta.
Me preocupa, si; por supuesto existe una cita adecuada de Woody Allen para el caso, como para cada cosa, pero hoy me la voy a ahorrar.
No es miedo al final. No es el pánico atávico de la autoconservación. Si he empezado, ¿por qué no he de acabar?.
No se me ocurre ninguna justificación al respecto, la verdad.
Pero sì, miedo. Miedo a la página en blanco. Miedo a ver lo que he hecho y renegar. A no haber vivido mi vida, cuando quizás no haya otra que estrenar.
Vivir es más que un derecho, es el deber de no claudicar...lo escuche en una canción, una cualquiera. Pero creo que es lo que importará cuando esto acabe, cuando el principio se haga final.
No lo sé. No se que pasará.
Pero el hecho es que salgo cada día, a caerme, a equivocarme, a volverme a levantar.
Pero he invertido tres veces tres noches en ganarle el pulso a la almohada, me he dormido, y no pienso despertar.
Pero al final de mis botas hay restos de playa, y al fondo de ella esta el mar.
Pero aún pienso en ti como una foto en sepia, un día de primavera en una estación en la que llegas, sonríes y te vas. Llegas, sonríes y te vas. He guardado tus cosas en una cajita con dibujos, y tomo el café con ella, desde que tu ya no estás.
Pero aún silvo cuando voy por la acera.
Pero he roto las puertas, para que nadie las pueda volver a cerrar.

TENEMOS CHICA NUEVA EN LA OFICINA...

...aunque no se llame Farala, uno porque no le ha dado por ahí a su dueño y dos porque me pido el nombre para mi próxima niña (¿por qué tendré ese gusto por todo lo hortera??). Pues eso, el Master se ha comprado una tablita nueva, una de esas super pijas que el que escribe no podría permitirse aunque se prostituyera......la verdad es que tiene muy buena pinta! Es una Peter Daniels 6´3/20/2.2, con un concavo mu wapo sobre todo el bottom; parece rápida y con un take-off muy fácil.
Nos fuimos de bautismo a Canelas; yo quería haber probado Montalvo, pero al Master no le apetecía partir a la neonata en su primer baño...

Cuando entramos estaba muy cerrote, pero con la alta pudimos pillar algunas buenas...Suso y Master; entre sus logros está el de elevar la saltada a la categoría de arte. Pero no os preocupeis: sólo se las saltan entre ellos...o a mi(cabrones!). Pero en fin, a final con estas historias lo pasas teta: dos energúmenos en la misma ola: el de atrás gritando improperios y el de delante riendose en su puta jeta. Luego empujones, manos al canto del otro intentando sacarle de la ola...aquí el que se aburre es por que quiere!!pues asin...un día de esos en que los pajaritos cantan y las olas se levantan.

La divina proporción.

Revolviendo entre mis cosas he encontrado "O Pobo da Noite", una antología poética de Manuel Rivas. El amigo Manuel siempre me reconcilia con el idioma, con el gallego, que tanto me cuesta normalmente, que tan extraño me resulta a pesar de que quizás, en otro mundo, en otro orden de cosas, hubiese sido mi lengua materna. Pero cuando leo a este fulano, cuando lo contemplo acariciar las palabras como el arrullo del viento entre las cañas, siento realmente el eco de la tradición, del sitio al que pertenezco. La contraportada reza así:

"O escritor é escritor en canto escribe. Se non escribe non é escritor. Un labrador é un labrador en canto cultiva a terra. O escritor, como o labrador, é un supervivinte. O escritor e o labrador comparten uns cantos segredos. Un mundo divídese entre os que plantan o maínzo e os que o pisan. O silencio da terra, o papel en branco, pon a proba a quen vale e a quen non. o escritor e o labrador saben que no paraíso haberá que traballar. Para o escritor e o labrador, ao cabo, a vida consiste en ter un cacho de terra onde poder cavar polo menos dous metros de melancolía. Hai outra cousa que asemella o escritor e o labrador. Os dous son amigos do carpinteiro. E o carpinteiro coñece o segredo da Sección Áurea. A proporción entre segmentos"
la sección áurea, número de oro, número dorado, razón áurea, razón dorada, media áurea, divina proporción. El número Fi, la proporción entre segmentos presente en los templos clásicos, en el rostro de la Gioconda, en el hombre de vitruvio, en Mozart, en Schubert, en Debussy. En las mágicas obras de los maestros constructores mediavales, en las grandes catedrales.
Presente en la proporción sexual en las colonias de abejas, en la concha del alegre caracol, en las hojas, en los tallos, en todas las flores, en todas. En la relación entre tu altura y tu ombligo (mmm, en su divino ombligo...). El secreto de la madre tierra, de la creación, arrancado por Fidias de entre todos sus misterios; Fidias, aquel escultor igual a Prometeo, nos trajo el fuego secreto de la armonía, de lo bello. En realidad, no fue un descubrimiento de este, de hecho se conocía el número áureo desde hacía mucho tiempo. Sin embargo éste se hizo popular aplicándolo a su obra, y asi en su honor fue llamado número Fi.
Soy demasiado torpe para entender la fórmula del número, pero quizás por eso mismo siento esta atraccíon cabalística...casi prefiero que no me lo expliquen, y disfrutar del enigma.
Me pregunto si Walter sabrá acerca del tema. Me pregunto si él guarda los secretos del carpintero. Pero en cualquier caso, ¿no es en el fondo el shaper un poco eso?. ¿No atesora igualmente los enigmas del fluir sobre el mar?. La transición perfecta del outline, la misteriosa influencia de un cóncavo que apenas vemos. La tabla mágica. Cuando bajas, cuando apoyas tu mano en la pared, y subes, y bajas otra vez, y sientes que hay un todo entre tus hombros, tus dedos, tus pies y una plancha de poliuretano, cuando luego sonríes y sientes el latir del mundo, ¿está Fidias allí, a tu lado?

En este campo estuvo el mar.
Alguna vez volverá.
Si alguna vez una gota roza este campo,
este campo siente el recuerdo del mar.
Alguna vez volverá.

Entre unas cosas y otras hacen casi ya dos semanas de secano para el menda. Además, se ha ido el norte; el norte aqui es solete, es viento terral y a poco que acompañe el resto buenos baños. Eso si, por más que se lo eche de menos siempre sabes que, como dice el poema de Miguelito, alguna vez volverá...incluso me atrevería a decir que Sábado por la mañana y algún día de la próxima semana, por lo que he visto en las predicciones. Que guay si todo lo que añoramos volviese así de fácil, ¿no?. Ayyy...que mal me ha sentao San Valentín chacho, que horror. Pero en fin, nada que un buen baño el sábado sabadete seguido de unas horitas de beborcio disfrazado de putón verbenero no puedan arreglar; y si no pues nada, me queda hacerme la tonsura o coronilla...es coña, como dijo Woody " gracias a Dios soy ateo".

Cansado y envenenao de las putas opsiciones, por fin me he echado, después de dos semanitas. Domingo, lunes y hoy martes, tal que así:
Domingo Clásico:


El Suso con Conchita (6'1 fish tri-fin de lost),dándolo tó.


El Domingo en el Hospital (bueeeno, vaale, el Sanatorio) tubimos un día de esos clásicos; esos en que parece que en cualquier momento va a aparecer Matt Jonhson con su bañata hortera de floripondios marcando paquete.
Media marea, viento del norte peinando el pico y metro pasado o metro y medio en las series; izquierdas potentes y ahuecando en las útimas secciones y derechas bastante guapas. Costaba un poco bajarlas de principio, había que pillarla casi en la espuma; pero una vez que metias el canto aquello tiraba millas solito.

Bastante gente y a ratos solecillo. Mucho veterano/tablonero con Furgo, esposa y churumbeles incluidos (de mayor quiero ser como vosotros chicos!!)

Lunes resultón:
Llegamos a las cuatro a Montalvo; el aparcamiento petado, bastante gente en el agua y apenas medio metro. Pueden pasar dos cosas: a) Han entrado mucho antes, con la marea más baja y algo mas de caña, o bien; b) Regalan algo por echarse ahí a pegarse con media docena de bugeros (en sentido figurado!)
Decido que no nos quedamos. Dada mi suerte, seguro era la opción b).
La izquierda de la Lanzada; funciona la izquierda de la roca, medio metro a un metro; abriendo todas, una detrás de otra. Sólo estamos cuatro en el agua...bañazo.

Martes "de tranki":
fotito de mi fiel copiloto, que es un crack.

Nada más llegar al aparcamiento de la izquierda el solete que tan prometedoramente me saludaba en la vía rápida se vuelve tímido y se esconde. Cobaarderrr... Medio metro piojoso (por decir algo) algo tocado, algo desordenado por el punto de marea y con pinta de no llevar a ninguna parte. Además, haciendo gala de mi increíble memoria me he olvidado el invento en casa. O sea; que en plan reef del pacífico pero sin ola y con un frío que te cagas.
En fin, hemos llegado hasta aqui, no? Pues al agua.
La marea sube; el mar tambien. Acabo pillando media docena de olitas decentes, además; somos dos en el agua y no es que tubiese mucho más que hacer. De repente empieza a llover perdigones; mi compañero de baño opta por meterse hasta el cuello en el agua y cubrise con la tabla; un momento tan bueno como otro cualquiera para irse.
Barbecho: baja el mar, y el swell tira del norte; pocos baños asequibles cerca de casa. Y supongo que podría no se, ¿estudiar?...

Panegírico de La Juli

Es gracioso como ciertos objetos llegan a instalarse en nuestra vida sentimental como si de amigos se tratara; un viejo libro, aquél coche con el que desfogámos nuestra torpeza de conductor novel, una camiseta...La Juli es esto para mi. No es sólo un pedazo de poliuretano, es una antigua compañera de armas.
Fuiste mi tabla del 2006, un año repletito de cosas; unas buenas, otras malas, todas imprescindibles.

Recuerdo cuando la encontré. Había partido mi primera tabla en el Vilar, bajando el bicho más grande que he visto en directo hasta el momento, lo suficientemente grande como para que no me atreba a darle un tamaño. Más de dos metros, en cualquier caso. Estaba sin un duro (que es para mi el estado normal de cosas) y sólo después de haber encontrado un currito extra de azafato en un congreso de médicos pude ponerme a buscarle sustituto a la Mari(Wat Say 6'5/19 y nose que más). En cuanto al congreso tengo que decir que no conseguí que nadie me metiera un billete en el tanga, por si alguno se lo está preguntando, jeje.

El caso es que recién salido del chollo, pille el coche y tiré para A Coruña. Al taller de Titus, el Viejo. El Viejo es shaper; uno lo suficientemente bueno como para que, ante la puerta de su taller esperando conmigo, hubiese un chaval que venía a buscar una tabla desde su casa a 200 kilometros. Pero ante todo el Viejo es un personaje de ficción, una de esas personas a las que precede su propia leyenda. Te contarán mil cosas distintas de él, todas con el sabor de esa aureola de pureta que le rodea. No se que edad tiene, pero desde luego es el Viejo por algo. Walter me ha dicho que solo se echa cuando está grande, cuando todos los "niños" nos hemos quedado en la orilla.

Después de un par de cafés y dos horas de espera llega con su perro, aparentemente tan viejo como el. Nos dice que viene del veterinario; el schnauzer gigante tiene cáncer. Una auténtica jodienda, nos explica. El perro las pasa putas y a el le sale el tratamiento por un ojo de la cara.

Despacha rápido a mi compañero de espera; recoge sus tablas para reparar y se va. Me toca.

Lo único que me puede ofrecer de segunda mano para mi tamaño es una 6'2 con algo de volúmen y una 6'3, que me recomienda sobre la otra. Pero la 6'2...

El viejo me cuenta que la venderá enseguida, por que al parecer tiene los colores de otra tabla, la de Kelly, y rápidamente se la colgará a cualquier chaval. Pero no le doy la oportunidad; probablemente la otra me vaya mejor, seguro hubiese progresado más, pero eras tan, tan bonita.

Desde aquél día me acompañó todo el invierno del 2006. Se levantaba a las siete de la mañana conmigo; el Pana nos venía a buscar. Todo al coche, un par de cd's para el camino. El Pana saca el termo, un cafecito, un piti. Malpica perfecto, Razo grande. La juli es pequeña, pero no se amilana por nada. Nos echamos a todo, grande o pequeño, abriendo o cerrando. Tocamos el cielo, comemos arena.

Vuelta a Santiago corriendo, llego tarde al trabajo. Al salir, 11 de la noche, todavía en ayunas. Cuento las propinas; que habrá hoy en la mesa?¿pasta con atún o pasta sola?. Me espera en el coche; la subo a casa, la endulzo en la ducha, la seco. Con una tarjerta de crédito retiro la parafa. Ahora un trapito; que bonita eres!. Karolina, mi compi de piso, me prepara otro café y pone una peli. El teléfono suena; hay dulces palabras, y siempre recuerdos para la Juli.

El invierno del 2006: grandes olas, grandes esperanzas. A veces risa, a veces llanto. Nunca dinero,a veces hambre. Delfines, estrellas, multas de tráfico y un curro de mierda. Pero siempre amistad, complicidad, cariño.

Eso representa la Juli para mi. El año en el que viví, en todo lo ancho y largo del verbo. Con lo bueno y lo malo, no cambiaría una coma.

Cuatro Baños y Un Funeral.
Hoy y ayer he ido a la playuki; a mi Lanzadita, que tanto la quiero yo a ella aunque útimamente rompa tan mal. Me he dado tres bañitos (lo de los cuatro era una licencia poética,jeje) ayer rondando el metro pasado y hoy algo más cutre; medio metro o poco más.
La verdad es que aunque me lo he pasado de miedo (buena voluntad es lo que cuenta chicos) las condiciones no eran las mejores; por no perder horas de estudio estube al mediodía (perdiendo la comida, pero ya se sabe: no solo de pan vive el hombre) y la marea coincidía demasiado baja. Incluso ayer alterné la izquierda con el centro, que en el sanatorio rompia muy fofa y peque. Seguro que entre los que tienen su vida laboral resuelta alguno se a podido echar con la alta...a que si cabrones?...la envidia me corroe.

Por desgracia se me ha muerto en el útimo baño la Juli...Ayyy...como te lloro mi niña! Con tu colita de pez, tus 6'2 que malamente arrastran mis 86 kilitos, tus cantos blandos para ir suelta...que penita mi alma.
Pero que no cunda el pánico, mañana mismito se la llevo al Walter, a que le meta el desfibrilador y la lija. Eso nos deja un próximo post en el horno: muerte y resurreccion de la Juli.

Nocturno en tres tiempos para el clarinete de Allen.

Andante. Un clarinete solista sonrie irónico con dientes blancos. Por fin ha llegado el dos mil siete. Que Bien. A ver si se arrepiente y se va, porque juro por Snoopy que estoy apunto de desertar del almanaque y de todo lo demás. Woody Allen, el ateo piadoso, acude a mi boca "Si existe Dios, espero que tenga una buena explicación".
Allegro. Entra el violín de Stephane Grapelli, y Django Reinhart empieza a improvisar, con sus manos virtuosas, con su alma de gitano. Embotado en la contemplación de mi ombligo, he alzado el melón para poner remedio a este desproposito, a tanta desidia. Me he comprado un móvil nuevo. Sip. Es lo bueno de ser tio. Te vas a una tienda, sacas la cartera, te compras el último terminal bionico con triple nucleo y condensador de fluzo, modelo Delorian y...tachán! Por obra de noseque genio el mundo se tiñe de rosa. Que más da que caiga la bolsa señores, mi movil tiene gps, rsd, tdi, abs y yo que se más. "El dinero no da la felicidad, pero proporciona una sensacíon tan parecida que haría falta un gran experto para apreciar el matiz", el clarinetista de Manhatan dixit. Quizás ahora que tengo esta maravilla en posesión me vuelvas a llamar, ¿no?...al final va a ser que no, ¿verdad?
Piano. Suave rasgueo de Django. Solito melancólico de clarinete. Quizás deba olvidarme de todo. Mirar hacia adelante (por que sortilegio del contorsionismo se supone que miramos hacia atrás?) y seguir con lo importante. ¿Importante?...mpfff...en fin. Comerse un loto y olvidar, ese es el plan. Pero el apóstol del amor patológico me rescata "mi psicoanalista dice que no me convienes, pero eres tan guapa que he cambiado de psicoanalista". Ahi es nada. Valor mes braves.

Esta mañana he desayunado con Rafa. Rafa es un tio mayor, sesenta y pocos le echo yo. Fuma tabaco de liar y bebe el café con calma; mira pasar a los clientes desde el fondo de la barra, protegido por sus gordas lentes, tan viejas como el.
La vida de Rafa es un auténtico poema; emigrante en Francia, en Holanda, preso político (o alborotador, depende quien lo cuente), pintor de aceras, guitarrista, artesano. No da el café y el cruasán para aburrise con el.
La vida le ha dado muchas ostias, por el simple motivo de que alguna gente no ha nacido para este mundo. "A veces me dan ganas de coger la guitarra y mandar todo a la mierda; ver otros sitios, vivir otras cosas". Y yo intento convencerle de que está mejor así, con su rutina de todos los días: cafecito a la mañana, ir a buscar a su chica a casa de sus padres, "levántate tia, que ya es la una", y luego a buscar el pan.
A veces me pregunto si no son cosas como esa un verdadero acontecimiento para el. El pan, el café, el sueldo de vendedor de lotería a fin de mes. Cuantas veces te ha faltado el café de la mañana Rafa, no lo niegues, lo llevas escrito en la cara. Me cuenta que come con los padres de ella; después el vinito invita a una buena siesta.
No creo que sea una vida despreciable para alguien que ha vivido en la calle; no creo tampoco que sea una vida despreciable para mi. Pan, vino, alguien a quien amar...que me traigan una pluma!
Sin embargo parece que el espíritu de Rafa necesita más espacio que el mio para habitar. "De buena gana estaría yo ahora con la guitarra, en la calle, haciendo algo que me mola y trabajando para mi, no para otro; que eso al final es la misma mierda de siempre..."
Lo que pasa amigo es que tu corazón necesita praderas para trotar, mares que surcar...siempre, siempre...hasta el final.
Recuerdo cuando lo conocí. Tenía diecisiete años y Rafa tocaba amenudo en el mismo portal. Hacía poco que la peregrina idea de tocar la guitarra se había instalado en mi mente y solía fijarme en los acordes, en la posición de las manos, en aquel hombre humilde que iba a su rollo, pero no dejaba de agradecer las propinas y saludar a sus fieles.
La tarde de un treinta y uno de diciembre me paró. Me conocía de vista. Le habían regalado una botella de cava. No la quería, había decidido que yo la aprovecharía mejor. Y vive Dios que lo hice.
Le dí alas a mi alma, al amor, a todo lo que vive en mi interior. Que grande eres amigo; da igual el trullo en el franquismo, dan igual todos los tripis, las rayas, el caballo, da igual. Entraste hace muchos años en un lodazal poblado de lobos. Saliste con lo único que cuenta, dignidad. La del que no pide, trabaja; la del que es honesto con su corazón. Eres grande amigo.
Luego vinieron otras cosas, un petita en tu casa, un café, escuchado Patty Smith o tocando a los Rolling, en medio de aquellos cuadros que ya no pintas, porque tus ojos, cobardes, se han cansado de brillar. Vaya par de hijos de puta.

Que no son molinos Sancho...

Son gigantes amigo mio; son olas, días de verano con la panza moreneando al sol; son un café con los colegas, un día gris de invierno, bajo las notas del piano; son un domingo de resaca con la mano enredando en el pelo de alguna, de cuyo nombre no me quiero acordar. Son lo que tu prefieras, Sancho. Si solo se vive una vez, ¿que más da que vean los demás?
Hoy empiezo el blog. Como acto inaugural propongo un brindis; por las Dulces Mentiras, las que nos alegran la existencia.