Facultad de Fílosofia; Cádiz. Hace al menos dos años que no entro en templo de los amantes del saber, de mi antigua (e inconclusa) carrera. No vengo yo a beber de las mieles de las musas: a lo sumo me beberé un agua, con el bocadillo de jamón con tomate. Dos euros cincuenta en la cafetería del Perípato. Hasta aquí todo muy edificante.
No es éste el mejor día para mi cortex; la noche anterior hubo rioja, sake, cerveza y un vino ratán de mesa, de esos que mejor que frío congelado. Ya se sabe lo que pasa con estas cosas: tengo la cabeza como un bombo, o mejor, como una cocktelera. Pero, ay! la llamada de la naturaleza...el mojón en ciernes...el fax a la xunta...ejem, no se me ocurren más eufemismos en este momento: que me fui a cagar( apóyeme usted desde donde esté señor Cela!).
En Filosofía, en sus facultades, las puertas de los retretes son auténticos foros de opinión. Así, en tan comprometida pose, me anímo al fin a meterle un poco de candela a mi sesera. Que horror. No ha cambiado absolutamente nada, no hay nada nuevo bajo el sol. Estamos condenados a sufrir otra generación de doxógrafos, de cacatúas, de individuos sin más capacidad que repetir como máquinas el dogma que han memorizado.
Todo, todo son citas. Ni una sola idea propia, ni una nueva. Que pedantes, por dios! Que asco. Noto, eso si, una diferencia territorial: en Santiago lo que mola es darle mucho al clásico de toda la vida; aqui en Cádiz lo cool es citar al desconocido, al obscuro, al estilo del erudito de la Niebla de Unamuno. Mucho más práctico. Podrá se revatido, pero no discutida la exactitud de la cita: por aquello de que al autor no lo conoce ni su puta madre.
Eso si, los endémicos, las auténticas banderas no faltan: Prefiero morir de pie que vivir arrodillado; todo esto lo leo yo de cuclillas, con un pedazo de papel higíenico en la mano. ¿Por qué no vendrá la letanía de serie con la puerta? Así, con letras grandes y rojas, y la foto del Che al fondo en marca de agua...y en el mágen inferior derecho el TM en pequeñito, que no resalte, que no resalte... Pero a todas luces sería frustrante para muchos estudiantes...habría que buscarse otra cita, y eso les llevaría años de estudio y reflexión, de sopesar pros y contras, de contrastar a los autores y ver las posibilidades reales de encotrar el apropiado merchadisig, a ver si así el jueves por la noche se puede follar, ojalá, ojalá...
Así que eso es lo que tenemos. Grabadoras, discos duros. Nada más. Otra generación de salvadores del pueblo que nunca han sido pueblo, que no saben ni por asomo que es ganarse los garbanzos, que siempre han estado metidos en las faldas de mamá; algún trabajillo si, pero poco, para cubatas y porros, nada más.
Otro San Simón que se sube a una columna los fines de semana, así como si fuera un deporte de riesgo o turismo rural.
Y las citas. Por dios. Las putas citas. Usar el saber como piedra de afilar, hasta que se gasta y la navaja no corta nunca más, porque ¿que significan ya las frases del Che?...nada. Una puta mierda vacía y carente de sentido de tan manida, eso es lo que hay.
Pues nada chicos, que espero que así ganeis muchos premios, hagais muchos viajes a cuento de algún seminario, y podais más alto que nunca piar cual gilgueros, ante una audiencia igualmente aviar. Y que caiga un novel hombre, que os pongan kilo y medio para llevar.
