Nuevo y fantástico Blog...
aivalokemadicho.blogspot.com ...casualmente mío y de Sil, jeje. Se trata de la absurda idea de recopilar nuestros mensajes más patéticos del móvil o e-mail, con la aún más absurda intencion de espantar as meigas y hacer katarsis; cualquiera que quiera apuntar los suyos puede. A ver si cuaja, y si no al menos hemos pasado la mañana, ejjejejej...

SurfKóholikos...Paint it Black!
SURFKÓHOLIKO: Término proveniente de la desazón y hastío que acompaña al verano para el surfista de a pie (ese que no tiene un duro para irse a hacer el giri por el mundo adelante). Pese a lo que algunos pudiesen pensar no todo es jauja en el periodo estival; el agua más caliente, días más largos y niñas en bikini, si...pero nada que compense semejante mierda de marejadas. Mucho mar de viento, con periodos de risa, te obligan a ser si cabe más certero con las predicciones; e inevitablemente a comerse alguna que otra espera: a que baje la marea, a que suba el mar, a que cambie el viento. ¿Cuál a sido nuestro parche para esta incómoda situación? Dos palabras: Licor Café.
Además de las risas, tengo que decir que es bastante práctico en lo que a temperatura se refiere. Un par de chupitos y, macho, entras al agua como quien se echa en el Caribe. ¿Cual era si no el remedio tradicional de los marineros para sus largas horas en la mar?, ¿No era bajarse un par de chupitos en las frías mañanas de invierno? Pregúntale a cualquier abuela que se precie (menos a la mía que espero, por mi bien, no lea esto): Esto cura o que non curan os médicos...será su tántrica respuesta.
Malpica, Doniños, Porto do Son...da igual el sitio, la vida es más amena cuando el auténtico oro negro (The Real Black Gold, pa los que sois políglotas y os creéis mu listos) corre por tus venas. Como decía Groucho Marx, bebo para hacer interesantes a los demás ¿Crees que soy un enfermo? Si, por supuesto; pero tu prueba a hacer una espera de tres o cuatro horas en un pueblo de mil y poquitos habitantes, a ver que tal. Seguro que muchos aprovecharían para ver monumentos, empaparse del sobrecogedor espectáculo de la naturaleza o escribir el décimo tercer capítulo de su última novela, no lo dudo. Y me alegro sinceramente por ellos, porque son mejores personas que un servidor. Pero en cualquier caso (y habiendo comprobado a lo largo de mi vida la validez del no le pidas peras al olmo) me quedo con el Licorka. Eso y la esperanza de que el próximo baño sea EL BAÑO, con mayúsculas.
Pues eso, ya sabéis: haced como harían sus Cirróticas Majestades...Paint It Black!

Soy el hombre que menos sabe de mujeres del Mundo

Ni un seductor Mañara, ni un Bradomín he sido
—ya conocéis mi torpe aliño indumentario—,
mas recibí la flecha que me asignó Cupido,
y amé cuanto ellas pueden tener de hospitalario.
Hay en mis venas gotas de sangre jacobina,
pero mi verso brota de manantial sereno;
y, más que un hombre al uso que sabe su doctrina,
soy, en el buen sentido de la palabra, bueno.

Que torpe soy mes braves! ! Que falta total de elegancia y estilo! La vergüenza en el país de Pepe Piscinas (Latin-lover por antonomasia); que se le va a hacer,ese es un servidor.

Nunca he sabido leer entre líneas, cosa que parece fundamental para tratar (como esperan) a las mujeres. Todo ese lenguaje, toda sutileza para moverse en la zona ambigua por la que vagan alegres los flirteos...puff...carezco totalmente de los sentidos necesarios para tal travesía.

Todo este rollo viene a cuento de algo que he hecho esta tarde, al más puro estilo "Pulpo en un Garaje".Sólo quiero decir en mi defensa, con la ayuda de Antoñito, que no hago nada a mala leche: simplemente soy torpe. Así que muchos perdones para ellas, prometo mejorar.

...tiruriruriruriiiii...pos me ha dado por ahí.

Señor Sudoku

Me hago viejo chaval...cada día que pasa estoy más y más cascado. No físicamente, sino de lo otro; ya tu sabeh...como me diría el Pana.
Hoy he decidido que hacer este verano; de chollo digo. Todavía no es definitivo, pero creo que me quedaré en alguna playita cerca de casa a emular a Mitch Buchanan. Cerca de casa significa ahorro, tranquilidad, significa decisión acertada. Y justo a eso me refiero, ¿que coño me ha pasado?, ¿desde cuando me preocupa lo acertado?
...Hace no mucho, apenas unos meses, me hubiese largado a currar a Razo o Foz sin pensarlo, lo hubiese mandado todo al carajo por dos meses y medio de olas, de ponerme morao de adrenalina en los rescates, salitroso hasta las cejas. Hubiese llevado (oooootra vez...) una vida de jipi sin preocuparme un pijo de las facturas, sin hacer cuentas o planes más allá de los próximos cinco minutos, bebiendo cuando hay sed y cuando no, con una dieta basada en atún, tomate, donetes y gusanitos; fumando y rascándome donde y cuando apetece.
Pues no. Y lo que más me mosquea de todo es que me he aficionado en los últimos meses a tomar el café y hacer mi ineludible Sudoku todas la mañanas. ¿Que será lo próximo?, ¿observar expectante cómo progresa alguna obra?, ¿llevarle pan a las palomas?...desde luego, lo que tiene uno que aguantarse!

Playitas urbanas...el baño a un tiro de piedra!
Llevo bastante tiempo sin postear nada, y es que últimamente estoy atareadísimo tirando la poca salud que me queda by the borda; pero en fin, tenía mucho que celebrar y vaya si lo he celebrado. Y para mi sorpresa sigo vivo. También han caido muchos baños últimamente. Las dos semanas pasadas sin ir más lejos fueron 16 en catorce días! En cuanto a mi surfing se podría esperar una gran mejora de esto, pero no, sigo siendo la misma patata enfundada en neopreno de siempre.
Esta semana me he echado en Malpica y en el Matadero, en A Coruña...Y que envidia! Gente en el agua contándote que vive en tal piso allí enfrente, que te había visto en el agua y por eso se había animado a bajar. Y yo aqui, con estos pelos, y com mis cuentas más optimistas que dicen que gasto sobre 1.200 euros de gasolina al año para ir a la playa!
Lo de La Koru es un caso único aquí en Galicia; poder vivir en una ciudad, con todo lo que conlleva a la hora de ver, oir, leer(...y como no, beber, jeje) y al mismo tiempo poder salir a la calle ataviado con neopreno y chanclas, tabla bajo el brazo y ala, un par de semáforos y al agua. Que gozada! El sueño del surfista urbanitas, vaya...

Vamos chicas...que lo regalandamos!!!
Esta bonita frase, escuchada en días de mercado sintetiza para mi, en nuestro aqui y ahora, el fenómeno de la democracia. Ya no falta nada para las locales!...que emoción, que primor: el milágro del consenso popular, el misterio de las urnas...me se saltan las lágrimas de la emoción. Si ya decía Aristóteles que la democracia es el menos malo de los sistemas de gobierno, asin que mejor no quejarse mucho.
Pues el caso es que me he propuesto hacer un pequeño estudio, con el que pretendo aportar mi modesta contribución personal a la desinformación general sobre el tema y pasar el rato hasta la hora de la comida, quesquemaburromuxo. Os invito a que me pongais a caer de un burro en los comentarios, por sociópata y reaccionario.
1.0 Barsa vs Madrid
El gran derby. Esto es a lo que se reduce en su mayor parte la vida política de este país; o eres de kas limón o de kas naranja, y San Seacabó. El caso es que el españolito de a pie a caido en el bipartidismo, fundamentalmente por razones prácticas; el principio de economía nos ha llevado a aprobechar la estructura de lo que realmente interesa a los íberos (el fúrgol, por supuesto) a todo lo demás: sólo se cambian los nombres por las siglas, y uno se ahorra muchos rompederos de cabeza, a la hora de departir alegremente en bares u oficina...práxis: eso es lo que nos sobra, coleguillas.
1.1.0 PP...el artista antes conocido como Alianza Popular.
Partido Popular; fundado por el incombustible Manuel Fraga, un galleguito de Villalba, reprensenta el centro político; razón por la cual este buque siempre ha estado escorado a la derecha.
1.1.1 El Programa.
España, entidad histórica e indisoluble, háyase acosada por hordas de crueles fanáticos que intentan desmembrarla, favorecidos por la intromisión en la vida política de rojos, judíos y masones, que devilitan a la amada patria sobre manera. Todo esto desembocará, lógicamente, en un anacoluto espacio-temporal que, según la teoría de las cuerdas en su interpretación mediada por las enciclopedias de De la Cierva, provocará un cataclismo que destruirá toda vida y universo conocido. Más o menos. El único fallo de este férreo argumento es que consta, al igual que la dialéctica, de dos premisas y conclusión, lo que podría constituir un deje marxista.
Para evitar esto se propone: o bien la privatización, el abaratamiento del despido y la obligatoriedad de la religión Católica, Apostólica y Romana (una vez debidamente deportados judíos, árabes y maricones); o bien(y esta constituye la linea predominante entre las bases de mediana edad) clonar a Rodrigo Díaz de Vivar, alias el Cid, sustituyendo sus recuerdos por los del Capitán Trueno. Zaplana hará de Crispín y Rajoy de Goliath, una vez superado su tabaquismo. La trilogía será dirigida por Peter Jackson.
1.1.2 Los alcaldables.
Los alcaldables del PP son fácilmente reconocibles por su porte e indumentaria; los reconocerás por sus caballos de polo, cocodrilos, etc,etc, en polos y camisas; todo ello en tonos azules y rosas pálidos, que es lo que se lleva en el club de campo. Los veteranos se decantan por finas corbatas y trajes de sastrería o el Corte Inglés, y pululan alegres entre partidas de mus, dominó, y otros aquelarres; siempre faria en mano. Sempiternos adictos a la gomina, tan pronto te conceden una licencia para unos chalecitos en primera linea de playa, como te hechan los perros en cima si te pones tonto, cuando no están ocupados corriéndose encima de una concejala(a los hechos me remito). Son fieles a su grupo empresarial, constantes en cuanto a fondos reservados y amigos de sus amigos.
Su color: el azul.
Signos afines: Piscis y Acuario.

1.1.2 Los electores.
El Ideológico: Auténtico defensor de la patria, cree a pies juntillas todo lo que diga su Caudillo y la Conferencia episcopal. Le es simpático Saez de Inestrillas, aunque desconfia de el por sus afairs con la coca: un auténtico español solo se coloca con Soberano. Repite como un mantra frases del tipo "con Franco se vivía mejor" y otras similares, que frecuentemente acuden a su boca.

El empresario: Este vota en defensa de sus intereses, que lo demás se la sopla.

El hijo del empresario: "Papá me ha dicho que el PP es guay, o sea. Además, Zapatero es super tonto, me cae fatal. Jo tía,y los rojos, con esas pintas...no por Dios. Tanta tontería, si la gente trabajara , ¿o como ha conseguido sino papá sus coches, sus piscinas, sus millones..." pues eso mismo nos preguntamos todos, hija mía.

El obrero Pepero: este es el homónimo político de un transexual-lesbiana; no pierdas el tiempo intentando explicarle que está tirando piedras contra su propio tejado, es totalmente imposible. Es la encarnación del fenómeno político "Barça vs Madrid"...Lorenzo Sanz, Florentino, Calderón, Bernabeu...de que partido son si no del PP??...es penoso, si, pero por ahí van los tiros.

1.2.0 El PSOE o "tu puedes llamarme como quieras, nena".
Fundado por Pablo Ilgesias. Las siglas significan Partido Socialista Obrero Español. Fíjate tu! Socialista! Obrero!...no si, a quien se lo cuente...pero si la última Internacional que pisó un miembro del Psoe fue la sede del grupo Prisa!

1.2.1 El programa.
La vida es guay y mola. Mola porque es vida, y es vida porque es guay. Relájate, disfruta. Viva el talante y el buen rollo, viva la gente. El PSOE aspira a que seamos todos como Richard Gere: guapos, en paz con nosotros mismos y forrados. Para ello usan el método genetista, que consiste en ir metiendo en la administración pública a todos sus primos, hijos, tíos, sobrinos, etc...hasta que todos los españoles formemos parte de un solo ser, y lleguemos al Nirvana de la mano. Anteriormente lo intentaron con la repeticion tántrica de Verano Azul, pero no sólo no funciono, sino que levantó las suspicacias del Control de Epidemias de la OMS. Fuentes fidedignas (un camello que conozco) me han dicho que si te sacas el carné del partido te regalan unas barritas de incienso y el árbol genealógico de los cabezas de lista, para que vayas viendo por donde puedes pillar cacho. Buen rollito.

1.2.2 Los alcaldables
En general, cambian los tonos con respecto al PP; marrones, ocres, naranjas, los más atrevidos granates y rojos. Son guays, ese es su rollo. LLevan Cd's de Ana Belén y Victor Manuel en el coche, usan chaquetas de pana al más puro estilo Felipe y presumen de formar parte de una izquierda progre, cuyas ideas sin embargo no comparten. Siempre con la cultura, acuden en rebaño a todo tipo de actos: Teatro, recitales, conciertos...Aquellos a los que Jose, el concejal de Cultura primo del Alcalde, sobrino del portero y esposo de la auxiliar administrativa, les ha dicho que es de los buenos y hay que dejarse ver. Lo sabe porque en este mes era la actividad más cara en los presupuestos(despues de su sueldo y el de los otros ediles). Eso si, siempre y cuando alguien les haya conseguido entradas gratis;al fin y al cabo son proletarios.

1.2.3 Los electores
Juan España o el vocacional (que no ideológico): Juanito, avatar o paradigma del españolito de a pie, lleva votando al SOE los útimos veintipico años: según el cree se trata de un partido socialista y obrero, aunque no acaba de estar muy seguro, porque resulta que durante las últimas dos décadas le ha coincidido siempre el debate sobre el estado de la nación con un partido, un polvo rápido con la vecina del quinto o una timba, que ya es mala suerte; y claro, uno no puede estar a todo. Eso si, al patrón se le ponen los pelos de punta cuando gana La Rosa, y eso ya es un motivo en si mismo.

El empresario: Este vota en defensa de sus intereses, que lo demás se la sopla.

El comodín del público: Hace diez años ya era del PSOE, aunque hace cuatro militaba en el PP y mañana...¿quien sabe?, cambiar es crecer¿no?

2.0 Los Otros.
El resto de opciones políticas tienen el mismo efecto sobre el grosso del electorado que la peli de Amenabar: cada vez que se imaginan un gobierno no Barça/Madrid se cagan. Aunque en principio son meras comparsas, amenudo dan una nota de alegría a las legislaturas y mandatos con sus pactos; que por otro lado es casi la única posibilidad de salir en los medios para estos, ya que, siendo partidos modestos, no pueden permitirse una cadena de tv o radio.

2.1.0 Nacionalistas
Estaba Fichte en casa ese día, puesto de maría como un colobo, todavía lamiéndose las heridas infringidas por aquellos beatos de mierda que le quitaron la catedra de Jena. Justo en ese momento, un especial informativo interrumpió el programa de AR, para decir que el enano cabrón de Napoleón (jo que poético, he hecho un pareado) estaba imvadiendo cerca de casa. Así que se le atragantó el viaje y se dijo a si mismo "Voy a tirarme el Discurso a la Nación Alemana, pa que se jodan" y en un plisplás se inventó el nacionalismo. Todo lo demás es historia.
Los nacionalistas son un conjunto heterogéneo, dificilmente reductible a un solo biotipo:

El ideológico: este es especialmente peligroso. No todo el mundo puede leer ciertas cosas y asimilarlas correctamente, y sino ahí teneis al otro gran enano cabrón (en la variedad enano cabrón con bigote). Entre que debía leer a Nietzche al revés, a ver si encontraba mensajes satánicos, y el rebote que se pillo cuando no lo cogieron en la academia de Bellas Artes de Viena...Tambien hay coquitos, eso si, y hay que reconocerlos aunque no se esté deacuerdo al cien por cien con ellos, como el Amigo Beiras. Con zapato o sin zapato su Estructura Económica da Galiza(tesis doctoral) merece ser leída.

El que quiere integrarse: Es muy difícil hacer amigos en la universidad! Cuando llegas en primero no conoces a nadie, pero si percibes que si no te integras no follas. Y eso si que no. Así que empizas a decir "e probábel" por aqui y "grazas" por allá y todo arreglado. Mis compis de piso, de Porto do Son y galego-falantes de los de verdad se escojonan con estos, en serio.
El empresario: Este vota en defensa de sus intereses, que lo demás se la sopla.

El práctico y de la tierra: Este habla su lengua materna sea cual sea. Además, le importa un carajo la que hables tu. Vota por que es bueno para el y para los suyos. Pues nada que objetar!

2.2.0 IU...a las barras!...ah,no coño, a las barricadas.
Los rojetes. El rojete sabe que el mundo es una mierda, por lo menos así como esta organizado. Conoce que nunca ganará unas elecciones, pero le da igual; el es fiel a sus principios, y si a los demás les da por ser unos alienados y votar opciones "realistas" se la sopla, allá ellos y su conciencia. Además, son los auténticos enrollados, sin pretenderlo. Eso sí, también hay mucho acoplado por ahí, que lo más que pretende es(siento insistir pero al final somos así de primarios) mejorar su vida sexual gracias al halo de misterio revolucionario...algunos son:
El acoplado: se la suda tanto Marx y Bakunin como se la sudaba Jonh Smith o Sabino Arana, pero en los bares de pelos(oscuros lugares donde la gente no baila reguetón) la cerveza es barata y las tias/tios son mucho más liberales. Que se puede pillar cacho, vamos. Y total, cuando acabes la carrera, pues nada, te afeitas/depilas y a ponerse la americana de pana.
El de verdad: "la realidad es una mierda, la odio, la odio, pero en que otro lugar puedes encontrar un buen filete para la cena??" Woody Allen.
El empresario?????
El Catequista: Esta categoría existe también en otros partidos: son auténticos magnetófonos humanos, que se limitan a repetir la candileja aprendida del maestro. Si tienes uno en casa estas de enorabuena, producen un murmullo muy relajante a la hora de la siesta.

3.0 El que vota en blanco porque cree que así cumple con sus obligaciones cívicas y lucha contra un sistema podrido, etc, etc...
Pues me vas a perdonar, pero vaya pedazo de pardillo. Pregunta por ahí por la ley D'ont, a ver que te cuentan.

4.0 El bosquimano
El bosquimano es un cazador-recolector, natural de África, que tiene por hábitat la selva subtropical. El bosquimano trabaja cerca de 4-5 horas SEMANALES para conseguir los medios necesarios para subsistir; el resto del tiempo lo pasa retozando con su señora, o con la de otro, y oscultándose el forro de los huevos. No conoce el fútbol y, en consecuencia, es feliz.

TENEMOS UN PROBLEMA.
De esta no es ninguna coña. Tenemos un problema y haber si hay alguien por ahí que sepa acerca del tema y pueda echar una mano. El caso es que el médico acaba de decirle a Oscar que se le acabó la playa. Durante los últimos diez meses (de forma más virulenta, aunque el problema lo ha tenido siempre) ha desarrollado una especie de soriasis por todo el cuerpo, según el dermatólogo por una alergia al neopreno.
Esto, que puede parecer algo trivial y sin mayor trascendencia, es una putada para él como pocas le podrían haber hecho. Que le eche un par de huevos y vaya en bañador, le ha dicho el médico. Se nota que no va mucho al mar el tío. Y además, que todos nos vamos a aburrir bastante más sin Master en el agua.
No tiene que ver con nada bacteriano, ni con que se mee en el traje ni cosa parecida; la reacción la tiene desde siempre y el traje que usa ahora mismo es un Cell de poco más de dos meses.
Pues eso, cualquier cosa que sepais, que hayais oido, que se os ocurra, lo que sea! Todo puede ser de ayuda. Pues gracias por aticipado, pallos.

Cosas varias...


MONTALVO...Desde que vi las predicciones la pasada semana no dejo de pensar en ella, es su fuerza, en su oquedad. Ayer pude darme alli un bañito. Ojalá hoy no esté desfasada.
IAGO...Al fin ha terminado con sus exámenes de oposición; al parecer ha hecho un buen examen. Me alegro muchísimo por el. Indempendientemente del resultado, siempre es un alivio saber que has cumplido con tu parte, ¿no?. Haber si tiene suerte y no lo joden en el concurso...lo del sistema de concurso oposición es increíble: no tendría nada de malo si no viviesemos donde lo hacemos, si las cosas no estuviensen siempre tan penosamente politizadas, manidas...es asqueroso, de verdad. Tengo varios funcionarios en la familia y todos coinciden en que nunca en su vida habían visto a los de arriba hacer y desacer a su gusto, con tanto descaro, con tanta impunidad. Con suerte estaré meando fuera del tiesto al decir esto, y nada tenga que ver con el tribunal que seleccionará en su caso.

EL BLOG DE SILVIA...Mi amiga Silvia(casi hermana, jajaja) se ha puesto manos a la obra, más propiamente al teclado, y está escribiendo un blog: http://akisilviadesde1983.blogspot.com .
Le da un poco de palo, me ha dicho. Silvita es de verdad alguien especial, no es peloteo (aunque me debas una copa por esta publicidad gratuita). Por su puesto nada tiene que ver con el surf su blog, de esto sólo conoce el siguiente axioma: más de dos surfistas en la misma habitación, no, por favor, que son unos frikis de lo más insoportable, verdad Sil? jaja.
Para que os hagais una idea, Silvia es el tipo de persona (esto paso ayer) que viene y te dice: te he traido un regalo!...y te obsequia con un bote de leche condensada, jajaja...borrad lo de tipo de persona, Silvi es única!
RETIRADA...Dejo el baloncesto. Este Sábado me pongo de corto por última vez. No me queda otra, me iré por chollo en verano y de todas todas esta será mi última temporada. Me da pena, la verdad; aunque estaba hasta el culo de la competición son quince años de mi vida, muchas experiencias, muchas personas que dejaré atrás. Echaré de menos sobre todo a mis "niños"...aunque hayais crecido y ya os bebais los cubatillas conmigo, os echaré de menos igual. Supongo que es una falta de modestia demencial, pero me gusta pensar que, aunque sólo sea en una pequeña parte, he contribuido a lo que ahora sois, a lo que sereis. No como jugadores, eso sólo me impotaba porque era importante para vosotros, sino como personas. Buena suerte en la vida chicos.
Y DE LO DEMÁS...de lo "demás", como dice la canción de los Piratas, el equilibrio es imposible...

"...Vercingetorix entregó sus armas; la Galia fue pacificada..." Pues si, que me siento como Julito en sus mejores tiempos, en plan Veni, vidi y todo eso; que hasta me estoy planteando hablar de mi mismo en tercera persona, jeje. He aprobado. Si, si, si...lo he hecho, por una vez lo he hecho. Adiós precariedad laboral, adiós números rojos...adiós espantapájaros, nunca te olvidaré.

Soy el número 26 de la nueva promoción del Servicio de Vigilancia Aduanera. ¿Destinos posibles? El mar, mon ami, siempre el mar. No creeríais que había elegido las opos a la ligera,¿no?afoto del campo de batalla

Me ha costado tanto centrarme en algo, he dado tantas vueltas en la vida, que ahora me resulta increíble pensar que solo se trataba de tomar la decisión correcta. Una vez, nada más.
Ojala los míos sepan lo mucho que les agradezco el haberme soportado todos estos años; todas y cada una de las veces que lo he mandado todo al carajo, que a decir verdad han sido unas cuantas.
Ojala Héctor, Ángela, Silvia, Raquel, Clara, Laura, Juancho, Vero, Suso: ojala sepáis lo mucho que aprecio vuestro apoyo y amistad. Gracias amigo Hector, casi hermano, jaja...Gracias Silvita, la siguiente eres tu.
Aaaayyyyy...que estupendo me pongo cuando estoy sentimental, que asco.
Pues ahora le toca a Iago; mucha tío, a por todas! Ya que del rollo alcohólico pasas prometo hacer hoy mismo las preceptivas libaciones a los dioses en tu favor, no hay problema.
Hace una par de meses hablaba con Manolo de las opos. Manolo es un tío de unos 40 largos. Fue surfer durante 28 años en Sudáfrica. Me dijo:" no te preocupes tío, un surfista siempre consigue lo que quiere, si es que lo quiere de verdad..." No es que se pueda dar en principio mucho crédito a esto; al fin y al cabo es la conversación de dos frikis borrachos, cerrando bares a las 9 de la mañana. Pero se podría decir que en mi caso ha acertado, y seguro que con Iago lo hará. Mucha suerte y boas ondas!!

Como el Scofield...
Llevo un par de semanitas sin publicar nada; y es que ando fugado, como el Scofield de Prison Break. Pero al final, al final me han atrapado. No la bofia, ni la mafia, ni las brigadas paramaternales de Mafalda, ni cosa parecida. Me han pillado más bien causas y azares, que se me vienen enredando, poderosos...invencibles...Ese Silvio.
Llevo dos semanas en la playa, de camping. Dos semanas con un cubata en la mano...y en la otra lo que cuadre. Si aportase pruebas gráficas...bueno, la imagen de mucha gente peligraría. Serios profesionales un domingo a las diez de la mañana en pelotas, borrachos, bañandose en la playa mientras un grupo de finlandesas hacen yoga o yo que se. Delicadas señoritas seriamente perjudicadas por noches bañadas en ron...y todo eso. Pero como dice mi abuela, una dama no tiene pasado y un caballero no tiene memoria. Así que sintiendolo mucho os vais a quedar sin video erótico en plan youtube. Se siente.
El caso es que, por más que haya intentado evadirme del tema, en una hora sabré la nota de la oposición. Que estoy cagadito, vamos!

¿Por qué el Coyote nunca coge al Correcaminos?
Hoy he tenido una entrevista de trabajo en Hipercor. Ya había pasado otra entrevista hace un par de meses; una entrevista grupal (por desgracia nunca podré incluir la palabra "sexo" antes de esta otra), una de esas entrevistas superguays que tan buen rollito le dan a los tecnócratas de última generación...y en las que uno tiene que esforzarse para que no le brote una sonrisa. Subrealista, muy subrealista: presentación al resto del grupo, examen psicotécnico y un montón de formularios curriculares, algunos con preguntas bastante absurdas como: "me gustaría ganar de.....a......euros"...¿lo decís en serio?, ¿creeis de verdad que alguien en su sano juicio, y siendo sincero, va a deciros "me niego a ganar más de mil euros"?. Joder, pues si que estoy desconectado de la psicología laboral. Pero, ah! Lo mejor todavía estaba por llegar: un maravilloso videoclip nos descubrio las delicias de trabajar en el corte inglés, con temita igualmente superguay de fondo: is nau or nebeeer, ein gona lif foreee-ever...
Desde luego la primera entrevista fue una de esas cosas de las que te alegras, por la experiencia; aunque no te lleven a ninguna parte aprendes: ahora ya sé que hay reponedores vocacionales, para los que trabajar por un sueldo mísero en una gran empresa es una experiencia mística, casi coital.
Pero en fin; me llamaron como decía, para una nueva entrevista. Y ya que por quedarme tirado en la cama todavía no he conseguido retribución alguna (conste que ni cejo en mi empeño ni renuncio a ese sueño) decidí acudir a la cita.
Ducha, afeitado(que sacrificio hijo mio!), café, tren, etc, etc...Diez de la mañana en las oficinas de personal. Por mi y por todos mis amiguitos.
-Si es tan mable de esperar sentado...of course. La entrevistadora aparece en breve, me conduce a su cubículo.
-Que tal Alex, ¿como ha ido todo últimamente? Bien, ha ido bien; pero ahora va mejor. Es rubia.Más bien pelo castaño, con mechas; ojos marrones(y lo que me gustan a mi las denostadas brown-eyed girls), 34 años. Bien maquillada, lo suficiente como para que uno necesite fijarse para concluir algo acerca del tema.
Hablamos de mi curriculum, de mis últimos trabajos, de mis estudios inconclusos. Sé que se pregunta "¿tío, cómo puedes ser tan badanas?". Yo también me lo pregunto; sin embargo ella parece comprender mejor que yo, observándome graciosa tras sus gafas negras.
Me gustan las mujeres con gafas, siempre me ha pasado. Supongo que es por el cliche: chapona, inteligente, aplicada, etc. Lo lógico sería pensar que simplemente es miope.Para mi no.
No. Creo que es inteligente, más inteligente que yo. Creo que podría tratarme como a un niño; comprenderme, perdonarme, ignorarme cuando sea necesario. ¿para qué mentes iguales?. ¿Que sacaríamos de eso?. Acabaríamos artos de ver las mismas pelis, leer los mismos libros, poner a parir a la misma gente. No, por dios, que aburrimiento.
Parece interesada en todo cuanto digo (no te jode; que es una entrevista de trabajo!!), me escucha y sonríe. No es guapa, pero tiene un rostro armonioso y una sonrisa. Una dulce sonrisa en la que perder las tardes. Tiene, a pesar de su impecable aspecto, una belleza cotidiana. No se si me entiendes; tiene más de Norma Jean que de Marilyn.
Mientras me comenta la increíble (pero cierta) oferta de trabajo en las tiendas de El Corte, la imagino, repaso mentalmente su día.
Se ha levantado temprano, él todavía en cama. Pone el café y a la ducha. Se viste; él abre un ojo entre los pliegues de las sábanas y la ve subirse las medias. Cafecito caliente, acuérdate de coger el pan, haber si en semana santa nos vamos. Un beso cariño, me voy ya; tengo un gilipollas que entrevistar a las diez de la mañana. Que clase, que diosa.Una de las de todos los días.
Así que salgo de allí cuarenta minutos más tarde: con una promesa de trabajo, con una pregunta y la mismas legañas desde las siete de la mañana. ¿Por qué me gustan tanto? Son tan chulas, tan ricas, tan presumidas, tan ellas...Tan, tan deliciosamente incomprensibles. Y yo aqui, con estos pelos, no puedo evitar preguntarme: ¿por qué el Coyote nunca coge al correcaminos?

Los Lunes al Sol...

"...Claro, la gente está de mejor humor, por el clima también. El clima en Australia es la hostia Lino. Las Antípodas, las Antípodas. ¿Tú sabes por qué se llaman las Antípodas? Porque significa lo contrario, Anti-podas, lo-contrario, lo opuesto que aquí. Allá hay curro, aquí no; allí follas, aquí no. Las Antípodas... "
Por fin he acabado con los exámenes de oposición; ¿por fin?. No, por fin no. Uno suponía que una vez pasado el trago, y habiendo hecho un buen examen, seguiría una época de relax y esparcimiento; te imaginas tirado en medio de un campo de gominolas, en el que los gorrioncillos cantan alegres y la madre de Banbi resucita...pues no, que no hay manera, que servidor es un agonías.
La verdad es que lo que estoy pasando es unos días en plan Los Lunes al Sol; sin hacer nada, pero sin descansar. ¿Cuántos habrán hecho un examen mejor?, ¿Cuántos entrarán por delante mía por el artículo 33(ese por el que entran los familiares y allegados del tribunal?...argg...me mata la angustia.
Además me están lloviendo las ofertas de trabajo;¿pero eso es bueno no?. Supongo que si, aunque si tenemos en cuenta que no recibía noticias de chollo o ett alguna desde hace meses, que las reciba ahora, que lo único que quiero es una semanita para descansar, son ganas de tocarle la moral a uno. Pero en fin.
Todo esto lo estoy pasando tal que así, al solete, que las penas con pan son menos. Zapateadito en Montalvo; el lunes y el martes nos han dejado olas juguetonas. Medio metro, pero medio metro de Montalvo: abriendo fuerte, hueco y divertido, muy divertido. Pero eso si, medio metro.

Aquí el amigo Félix, dando lo to con sus rastas al aire (que por supuesto no veis, dado que el tío rata del que suscribe hace las fotos del blog con su móvil)Y así, tras un par de buenos baños, llegamos al día de hoy, en el que, viendo el lugar de mi recreo liso como un plato de caldo, no me queda otra que acordarme yo también de Australia: las antípodas, ya lo dice la palabra: allí follas, aqui no; allí te echas en licra, aquí con el 4/3, escarpines, hood y en la guantera del coche un sobrecito de frenadol; allí un tiburón puede hacerte soprano, aquí no...uff...creo que debo valorar más justamente mi situación, no?

La pasada ha sido una semana rara, y bastante complicada. He aprobado el penúltimo examen de las oposiciones, y apenas me quedan diez días para el último. La verdad es que no lo tengo demasiado bien, no esperaba aprobar. Para mi sorpresa incluso he sacado buena nota y subido en la lista hasta los puestos con plaza. Por otro lado ha habido una muerte en mi familia, así que no he tenido ni ocasión ni ganas de celebrar lo del examen. En fin.
Sólo me dí un baño, en Razo, y poco hubo aprobechable a parte del paisaje.
Así que con esto y un bizcocho me despido hasta el 17 de Marzo, que me queda mucho que chapar!

DE LOS COCHES, TRANSPORTES PÚBLICOS Y OTRAS COSAS CON RUEDAS...PARTE I
Los medios de trasnporte; esas cosas que nos traen y nos llevan (ah, la liverté...que decía mi amigo el gabacho)...y en el camino suelen quitarnos hasta el útimo duro.
Ahí va una retrospectiva de mis medios de transporte por orden cronológico. Me he saltado el cochecito y el tacataca, porque la verdad es que no los recuerdo muy bien ;p.

1984-1993: La bici y el skate:

Ah!. Aquellos maravillosos años...si hasta parece que va a salir cantando Joe Cocker...Lo primero en llegar fue la bici; una en plan verano azul, por supuesto. Con cuatro años, cuando vivía en la Estrada, me quitaron los ruedines. Al día siguiente ya bajaba solo la cuesta de mi calle. A los dos días me quedé sin frenos en mi alegre descenso: por suerte estaba allí la valla de una obra para frenar a mi desbocada Espada, y tras dos metros de caida un montoncito de arena para frenarme a mi. Creo que fue la primera de cientos de galletas!
Luego, el monopatín, ya viviendo en Villagarcía; uno de esos estrechitos y de plástico. Por supuesto también bajaba la cuesta de mi calle, y también calleron algunas buenas toñas.
A los once años me compraron por reyes mi primer skate en condiciones. Una Powell-Peralta, con unas ruedas Bones, unos míticos ejes Tracker y rodamientos rusos, que venían a ser lo que alder es a los neoprenos: el mínimo exigible al mejor precio.
A partir de ahí enfermo, total y perdídamente enfermo. Que si saltar tablas de canto, que si en tal calle hay una obra nueva, que si en tal otra han pintado los bados(que anda que no molaba pa grindar la pintura amarilla de los bados!!)...Ollie flip one foot north, nollie to fakie, impossible, y todo el día diciendo Yeeeeaaaahhh!!...La verdad es que era bastante flipado y un poquito gilipollas, pero bueno, era peque y me lo pasaba bien. La música tirando a heavy(del de quinceañeras, eso si) y por supuesto también escuchaba a Las Guindillas Rojas Picantes de California...aiii...que recuerdos!.
Cuando llovía pillábamos la bici; mítica Torrot BMX en plan E.T.; rompí unas cuantas catalinas y me arranqué algún que otro trocito de carne de las espinillas con el pedal. Mi segunda y útima tabla fue una igual a esta de arriba, una Powell Toni Hawk, pero con un grip negro y sin esos refuerzos tan horteras en nouse y tail. Así segui hasta los catorce:todo el día en la calle, viajitos a Vigo en tren y colándome en obras y pabellones. Algún día había que salir corriendo, pero de buen rollito... la verdad es que lo echo de menos!. Una vez en Lugo le di en una canilla a una ancianita...fue un terrible fallo de cálculo, lo juro! En cuanto a los daños colaterales tendría que añadir el coche de un Concejal, pero respecto a esto sin nigún tipo de arrepentimiento: resultó ser un chorizo, así que me gusta pensar en el caso como en una manifestación de la divina providencia, jeje...
Luego cumplí los catorce y pegué el estirón. Mis rodillas dijeron que no más y lo tuve que dejar. En fin, no fue una mala época!

AL FINAL.
Después del principio. Después está el final.
Para mi, moriturum. Consciente de mi propia finitud segmentaria; todo lo dicho, todo lo vivido, todo encerrado entre dos puntos.
Todo recogido en un anal.
Como las listas de la compra que cuelgan en mi casa, enganchadas en una pinza detrás de la puerta.
Me preocupa, si; por supuesto existe una cita adecuada de Woody Allen para el caso, como para cada cosa, pero hoy me la voy a ahorrar.
No es miedo al final. No es el pánico atávico de la autoconservación. Si he empezado, ¿por qué no he de acabar?.
No se me ocurre ninguna justificación al respecto, la verdad.
Pero sì, miedo. Miedo a la página en blanco. Miedo a ver lo que he hecho y renegar. A no haber vivido mi vida, cuando quizás no haya otra que estrenar.
Vivir es más que un derecho, es el deber de no claudicar...lo escuche en una canción, una cualquiera. Pero creo que es lo que importará cuando esto acabe, cuando el principio se haga final.
No lo sé. No se que pasará.
Pero el hecho es que salgo cada día, a caerme, a equivocarme, a volverme a levantar.
Pero he invertido tres veces tres noches en ganarle el pulso a la almohada, me he dormido, y no pienso despertar.
Pero al final de mis botas hay restos de playa, y al fondo de ella esta el mar.
Pero aún pienso en ti como una foto en sepia, un día de primavera en una estación en la que llegas, sonríes y te vas. Llegas, sonríes y te vas. He guardado tus cosas en una cajita con dibujos, y tomo el café con ella, desde que tu ya no estás.
Pero aún silvo cuando voy por la acera.
Pero he roto las puertas, para que nadie las pueda volver a cerrar.

TENEMOS CHICA NUEVA EN LA OFICINA...

...aunque no se llame Farala, uno porque no le ha dado por ahí a su dueño y dos porque me pido el nombre para mi próxima niña (¿por qué tendré ese gusto por todo lo hortera??). Pues eso, el Master se ha comprado una tablita nueva, una de esas super pijas que el que escribe no podría permitirse aunque se prostituyera......la verdad es que tiene muy buena pinta! Es una Peter Daniels 6´3/20/2.2, con un concavo mu wapo sobre todo el bottom; parece rápida y con un take-off muy fácil.
Nos fuimos de bautismo a Canelas; yo quería haber probado Montalvo, pero al Master no le apetecía partir a la neonata en su primer baño...

Cuando entramos estaba muy cerrote, pero con la alta pudimos pillar algunas buenas...Suso y Master; entre sus logros está el de elevar la saltada a la categoría de arte. Pero no os preocupeis: sólo se las saltan entre ellos...o a mi(cabrones!). Pero en fin, a final con estas historias lo pasas teta: dos energúmenos en la misma ola: el de atrás gritando improperios y el de delante riendose en su puta jeta. Luego empujones, manos al canto del otro intentando sacarle de la ola...aquí el que se aburre es por que quiere!!pues asin...un día de esos en que los pajaritos cantan y las olas se levantan.

La divina proporción.

Revolviendo entre mis cosas he encontrado "O Pobo da Noite", una antología poética de Manuel Rivas. El amigo Manuel siempre me reconcilia con el idioma, con el gallego, que tanto me cuesta normalmente, que tan extraño me resulta a pesar de que quizás, en otro mundo, en otro orden de cosas, hubiese sido mi lengua materna. Pero cuando leo a este fulano, cuando lo contemplo acariciar las palabras como el arrullo del viento entre las cañas, siento realmente el eco de la tradición, del sitio al que pertenezco. La contraportada reza así:

"O escritor é escritor en canto escribe. Se non escribe non é escritor. Un labrador é un labrador en canto cultiva a terra. O escritor, como o labrador, é un supervivinte. O escritor e o labrador comparten uns cantos segredos. Un mundo divídese entre os que plantan o maínzo e os que o pisan. O silencio da terra, o papel en branco, pon a proba a quen vale e a quen non. o escritor e o labrador saben que no paraíso haberá que traballar. Para o escritor e o labrador, ao cabo, a vida consiste en ter un cacho de terra onde poder cavar polo menos dous metros de melancolía. Hai outra cousa que asemella o escritor e o labrador. Os dous son amigos do carpinteiro. E o carpinteiro coñece o segredo da Sección Áurea. A proporción entre segmentos"
la sección áurea, número de oro, número dorado, razón áurea, razón dorada, media áurea, divina proporción. El número Fi, la proporción entre segmentos presente en los templos clásicos, en el rostro de la Gioconda, en el hombre de vitruvio, en Mozart, en Schubert, en Debussy. En las mágicas obras de los maestros constructores mediavales, en las grandes catedrales.
Presente en la proporción sexual en las colonias de abejas, en la concha del alegre caracol, en las hojas, en los tallos, en todas las flores, en todas. En la relación entre tu altura y tu ombligo (mmm, en su divino ombligo...). El secreto de la madre tierra, de la creación, arrancado por Fidias de entre todos sus misterios; Fidias, aquel escultor igual a Prometeo, nos trajo el fuego secreto de la armonía, de lo bello. En realidad, no fue un descubrimiento de este, de hecho se conocía el número áureo desde hacía mucho tiempo. Sin embargo éste se hizo popular aplicándolo a su obra, y asi en su honor fue llamado número Fi.
Soy demasiado torpe para entender la fórmula del número, pero quizás por eso mismo siento esta atraccíon cabalística...casi prefiero que no me lo expliquen, y disfrutar del enigma.
Me pregunto si Walter sabrá acerca del tema. Me pregunto si él guarda los secretos del carpintero. Pero en cualquier caso, ¿no es en el fondo el shaper un poco eso?. ¿No atesora igualmente los enigmas del fluir sobre el mar?. La transición perfecta del outline, la misteriosa influencia de un cóncavo que apenas vemos. La tabla mágica. Cuando bajas, cuando apoyas tu mano en la pared, y subes, y bajas otra vez, y sientes que hay un todo entre tus hombros, tus dedos, tus pies y una plancha de poliuretano, cuando luego sonríes y sientes el latir del mundo, ¿está Fidias allí, a tu lado?

En este campo estuvo el mar.
Alguna vez volverá.
Si alguna vez una gota roza este campo,
este campo siente el recuerdo del mar.
Alguna vez volverá.

Entre unas cosas y otras hacen casi ya dos semanas de secano para el menda. Además, se ha ido el norte; el norte aqui es solete, es viento terral y a poco que acompañe el resto buenos baños. Eso si, por más que se lo eche de menos siempre sabes que, como dice el poema de Miguelito, alguna vez volverá...incluso me atrevería a decir que Sábado por la mañana y algún día de la próxima semana, por lo que he visto en las predicciones. Que guay si todo lo que añoramos volviese así de fácil, ¿no?. Ayyy...que mal me ha sentao San Valentín chacho, que horror. Pero en fin, nada que un buen baño el sábado sabadete seguido de unas horitas de beborcio disfrazado de putón verbenero no puedan arreglar; y si no pues nada, me queda hacerme la tonsura o coronilla...es coña, como dijo Woody " gracias a Dios soy ateo".